Vivimos días extraños

El que vive despierto envidia al que lo hace anestesiado, porque piensa que en su locura hay más felicidad que en la certeza de saberse cuerdo. Sin embargo, el anestesiado adolece pues sabe que no siente, y en algún momento sintió. No hay nada peor que dejarse marchitar, de abandonarse al tiempo, como si fuera infinito.

Vivimos días extraños en los que no se valoran las cosas bien hechas, en los que nos vanagloriamos solo de nuestras acciones más canallas y en las que ser una buena persona y parecerlo es sencillamente sospechoso. Las miradas más suspicaces caerán sobre el hombre que le sonría a un niño, pues será acusado de pederastia, el peso de la duda sobre aquel que lleve flores a la mujer que ama, pues estará comprando su amor y de esta forma iremos sustrayéndole espacio a la humanidad, a las relaciones interpersonales y alimentaremos a la alimaña que crece en el seno de nuestra sociedad.

Nos recreamos solo en las más oscuras de nuestras perversiones, solo nos llama la atención la noticia que es más macabra que la anterior. Nunca serán objeto de encendidas conversaciones cuestiones como la belleza o el amor porque hemos ido pudriendo su esencia cada día un poco más. Qué triste resulta ver cómo van sucumbiendo los poetas... aunque estoy segura de que quedará un reducto por pequeño que sea, y a eso pienso dedicar el resto de mis días.

Si una sola persona contempla la cosa más nimia que tenga a su alrededor, una simple rosa, y por un momento la encuentra en toda su plenitud, y la sublima, y aprende a amarla en ese breve instante, habrá merecido la pena. Si perdemos la cordura, que no sea por perder la sensibilidad, sino por recuperarla y hacerla nuestra.